Velho trapiche

A poesia nasce das coisas velhas,

quebradas, carcomidas pela memória da carne,

nasce da beleza silenciosa

Avistei esse velho trapiche

e logo me veio uma imensa saudade.

 Saudade da vida vivida,

dos desejos quase esquecidos no baú do tempo,

da aurora que ainda põe sobre a velha madeira

os seus raios de luz.

Doce visão poética que me aponta o horizonte,

que enche meus olhos de arco íris,

que remexe as lembranças

que cochilam no fundo da alma.

 Meu velho trapiche quebrado...